Сегодня стоял и смотрел как сносили старый дом. маленький деревянный он трещал под градом ударов и плакал.
Плакал из-за зависти к своим соседям (большим кирпичным домам), из за того что не сможет согреть в своих стенах людей. что так быстро для него кончилась его жизнь хотя за свой большой периуд он многое повидал. И вот как складываеться, что пожар не смог дотянуться до него своей горячей рукой, бомбы рвались рядом и ему опять везло. на его стенах осела толстым слоем история этого города, ах если он мог говорить... какие бы он расказал драмы и секреты которые он видел и становился свидетелем. Любовь, вражда месть и ненавесть он видел все человеческие качества он надеялся на чудо но ему не повезло...
Старые бревна выцветали на солнце в выбитах окнах гулял ветер, и дом надеялся что когда нибуть поставят новые рамы, покрасят стены и все опять будет как прежде. Бац бац удар за ударом рабочие нелегалы легко и без сожаления рушат не нужным им старый дом. Незнаю почему но я как прикипел к этому дому хожу мимо него уже более 5 лет и каждый раз проходя мимо вздыхаю его старый аромат истории и на меня словно находит наваждения, я закрываю глаза и вижу то что видел этот дом я чувствую его историю и прошлую жизнь...
Да теперь на его месте будет супер новый небоскреб из стекла и бетона и я рад за тех кто там будет жить и рад новым парковычным местам, я рад всему... но только проходя мимо того места где стоял тот дом у меня всегда будет небольшая грусть в сердце, хотя скорее всего время возмет свое и все забудеться и будет весело и легко как всегда.